Poesías DXC

[friedmind]

Les dejo aquí un blog que estoy haciendo con mi mujer, con poesías de ella acompañadas de fotos mías. Ojala les guste

lacalabaza

saludos!

[abyacar]

Sigamos con el Gnosticismo:
"Quiero desatar y quiero ser desatado.
Quiero salvar y quiero ser salvado.
Quiero ser engendrado.
Quiero cantar; cantad todos.
Quiero llorar: golpead vuestros pechos.
Quiero adornar y quiero ser adornado.
Soy lámpara para ti, que me ves.
Soy puerta para ti, que llamas a ella.
Tú ves lo que hago. No lo menciones
La palabra engañó a todos, pero yo no fui
completamente engañado".

— Himno a Jesucristo, de fuerte inspiración gnóstica, atribuido a Prisciliano.
(algunas fuentes dicen que procede del evangelio gnóstico de S. Juan)

[Wagnerian]

Pues yo sigo con el trayecto de una vida y sus reflexiones, que nos ofrece Joan Margarit:



DÈBIL CLAREDAT

La bombolla de llum dintre del túnel
s’endú les nostres cares vers la fosca.
Malgrat que reconec algun vestigi
d’aquell nen de la guerra corromput
pel mite tenebrós de la puresa,
em miro als vidres del vagó del metro
amb una mineral indiferència,
perquè ja res canviarà dins meu.

L’amor d’un vell és dur com la figuera
polsegosa i feréstega, el seu cor
és amagat i fosc, com el de la rosella
entre els pètals vermells, grans però dèbils.
La freda passió és més cega encara.
El sexe resisteix en un tuguri
amb una llum molt feble, al fons del cap.
Fora, la mort espera per entrar.

DÉBIL CLARIDAD

La burbuja de luz dentro del túnel
se lleva nuestras caras hacia la oscuridad.
A pesar de que en mí reconozco vestigios
del niño de la guerra corrompido
por aquel tenebroso mito de la pureza,
me miro en los cristales de este vagón del metro
con una mineral indiferencia
porque, dentro de mí, ya nada cambiará.

Duro amor el de un viejo, como higuera
silvestre y polvorienta.
Su oscuro corazón está escondido
como el de la amapola, entre los pétalos,
rojos y grandes pero, en cambio, débiles.
Cuanto más fría es su pasión, más ciega.
El sexo aún resiste en un tugurio
con una luz muy débil en el fondo del cráneo.
La muerte espera afuera para entrar.


- En catalán y en castellano, ambos serán agradecidos en el foro. Margarit traduce sus propios poemas al castellano.

EXTRAS:

- Aquí Miguel Poveda (con la ayuda de Moncho!) pone inspirada música a 'No et veuré més', también de Margarit, en su disco 'Desglaç':

03 No et veuré més (Joan Margarit).mp3

-Y aquí, Lou Reed lee en su versión inglesa, el poema 'Primer Amor' de Margarit.

http://www.youtube.com/watch?v=jiAqZzoxVp0

Un saludo!!

[Wagnerian]

7. Dada manifiesto sobre el amor débil y el amor amargo

I

Preámbulo = sardanápalo
uno = valija
mujer = mujeres
pantalón = agua
sí = bigote
2 = tres
bastón = tal vez
después = descifrar
irritante = esmeralda
vicio = bis
octubre = periscopio
nervio = -->
o todo eso junto en cualquier arreglo sabroso, jabonoso, brusco o definitivo - sacado en sorteo - está vivo.

Es así que por encima del espíritu vigilante del clergyman
construido en la esquina de cada calle animal, vegetal, imaginable
y orgánica, todo es igual o nada tiene igual. Incluso si yo no
lo creía, la verdad es lo que he escrito en este papel - porque
es una mentira que yo FIJÉ como una mariposa en el sombrero.


La mentira circula - saluda al Señor Oportuno y al Señor Cómodo: la detengo, se vuelve verdad.


Así DADA se hace cargo de la policía con pedales y de
la moral con sordina.


Todo el mundo (en cierto momento) estaba completo en su cabeza
y en su cuerpo. Repítase eso 30 veces.


Me parezco muy simpático.


II


Un manifiesto es una comunicación hecha al mundo entero, en la
que no hay más pretensión que el descubrimiento de los medios
para curar instantáneamente la sífilis política, astronómica,
artística, parlamentaria, agronómica y literaria. Puede ser
dulce, bonachón, siempre tiene razón, es fuerte, vigoroso
y lógico.


A propósito de lógica, me parezco muy simpático.


El orgullo es la estrella que bosteza y penetra por los ojos y por
la boca, que se apoya, hinca en su seno está escrito:
estirarás la pata. Es su único remedio. ¿Quién cree aún en
los médicos? Yo prefiero a los poetas que es un pedo en una
máquina de vapor - es manso pero no llora - educado y
semipederastra, va nadando. Los dos me valen un sorbete. Es
un azar (que no es necesario) que el primero sea alemán,
el segundo español. Lejos de nosotros, realmente, la idea de
descubrir la teoría de la probabilidad de las razas y el
epistolario perfeccionado de la amargura.


III


Siempre se han cometido errores, pero los errores más grandes
son los poemas que uno ha escrito. La palabrería tiene una
sola razón de ser: el rejuvenecimiento y el mantenimiento de
las tradiciones de la biblia. A la palabrería alienta la
administración de correos, que, ¡ay!, se perfecciona, alentada
por la compañía de tabacos, las compañías de ferrocarriles,
los hospitales, las empresas funerarias, las fábricas
de tela. A la palabrería alienta los dineros de papá. Cada
gota de saliva que se evade de la conversación se convierte en
oro. Como los pueblos todavía tienen necesidad de divinidades
para observar las 3 leyes esenciales: comer, hacer el amor
y cagar, y con los reyes de viaje y las leyendas demasiado
duras, tan sólo la palabrería cuenta actualmente. La forma
con que se presenta con mayor frecuencia es DADA.


Hay gente (periodistas, abogados, amateurs, filósofos) que
inclusive consideran las otras formas: negocios, matrimonios,
visitas, guerras, congresos diversos, sociedades anónimas,
política, accidentes, bailes, crisis económicas, crisis nerviosas,
como variaciones de dadá.


Como no soy imperialista, no comparto su opinión - más bien creo
que dada no es sino una divinidad de segundo orden, a la que
se debe colocar simplemente al lado de las otras formas del
nuevo mecanismo para religiones de interregno.


La simplicidad ¿es simple o es dadá?

Me parezco bastante simpático.


(Tristan Tzara, 'Siete Manifiestos Dada')



América en los trapos sucios, disolución 9 de 15 (Síntesis Herpes) drama/picos de los tucanes:

Tzara, Tristan - Siete manifiestos DADA.pdf

Óleo estéril en el que muellemente cantina esponja bisbis:

http://www.youtube.com/watch?v=h55Jv3Fi1a4

Troooooooooooooooolllllllll!!!!

[Wagnerian]

Pere Gimferrer es uno de los mejores poetas españoles del s.XX-XXI. Es muy lírico, tremendamente visual y complejo. Se le conoce poco, pero casi toda su producción es un maravilloso compendio de lo que no se ve. Además, es un cinéfilo de pro. Podéis leer, por ejemplo, esto:

MADRIGAL

Amor, con el poder terrible de una rosa
tu piel tensa me ha saqueado los ojos, y es demasiado claro
este color de velas en un mar liso. ¡Dulzura,
la tan cruel dulzura violeta
que las nalgas defienden, como el nido de la luz!
Porque una rosa
tiene el poder de la seda: tacto mortal, estíos
agotadores, con el grueso de un tejido rasgándose,
la claridad estrellada en las cornisas
y el cielo, ventana allá, con negrura de desagüe.
Por la noche, el hombre
de anteojos ahumados, en la cocina de gas,
acaricia los enseres de Auschwitz, las tenazas alquímicas,
las ampollas de cal. Amor, el hombre de guantes oscuros
no arrasará el color de valva de un vientre,
el regusto de ginebra y aceitunas de la piel;
no arrasará la luz de una rosa inmortal
que la simiente deshoja con pico tierno.
Y ahora veo a la garza
real, cruzándose de alas en la habitación,
la garza que, con la luz que capitula,
es plumaje y calor, y es como el cielo:
sólo claridad marina
y después un recuerdo de haber vivido contigo.



Y una pregunta: hay poemas que tienen su propia estructura (por ejemplo, una línea empieza unos espacios en blanco más allá que la siguiente), pero al postearlos no se respeta. ¿Hay alguna forma de postearlos sin que se pierda esa estructura?

[paizoco]

A algunos les etiquetan de genios y a otros de locos,
la delgada línea que los separa
no es más que un paso a izquierda o derecha,
cuando no se trata de tener juntos ambos pies.
Trataron tu locura como una enfermedad
y elogiaron las obras maestras
que legarías a los tiempos venideros.
Entre la locura y la genialidad,
cuando pensaron curarte de una
te despojaron de la otra.
Tal y como no se entiende dios sin diablo,
no se entiende don sin insania.
No son más que dos caras de una misma moneda.
Descendiste a los infiernos para llevar a otros a los cielos.
Analizarán tus pinceladas epilépticas,
bucearán en el caos de tus corcheas
y querrán saber el significado de cada una de tus palabras.
Solo tú y tú solo cruzaste la frontera.
Ellos necesitan tus mapas para descubrir
un universo que no conocen.
Después de que tu mente arda
y no quede de ella más que cenizas frías
se afanarán por encontrar
la chispa del incendio.

[Alonso_Quijano]

Nos deja uno gran poeta. Fallece Ángel González.

- Noticia en elmundo.es
- Noticia en el país.es

- Tribuna de elpaís.es

PARA QUE YO ME LLAME ÁNGEL GONZÁLEZ

Para que yo me llame Ángel González,
para que mi ser pese sobre el suelo,
fue necesario un ancho espacio
y un largo tiempo:
hombres de todo el mar y toda tierra,
fértiles vientres de mujer, y cuerpos
y más cuerpos, fundiéndose incesantes
en otro cuerpo nuevo.
Solsticios y equinoccios alumbraron
con su cambiante luz, su vario cielo,
el viaje milenario de mi carne
trepando por los siglos y los huesos.
De su pasaje lento y doloroso
de su huida hasta el fin, sobreviviendo
naufragios, aferrándose
al último suspiro de los muertos,
yo no soy más que el resultado, el fruto,
lo que queda, podrido, entre los restos;
esto que veis aquí,
tan sólo esto:
un escombro tenaz, que se resiste
a su ruina, que lucha contra el viento,
que avanza por caminos que no llevan
a ningún sitio. El éxito
de todos los fracasos. La enloquecida
fuerza del desaliento...

[miguepa]

Puf, vaya con lo de Ángel González. Se va uno de los mejores poetas de nuestra literatura. Aunque decidió hace unos años no publicar más, la poesía se queda coja.
Descanse en paz Don Ángel González.

[miguepa]

En TVE han anunciado que esta noche emitirán un capítulo de la serie Esta es mi tierra, protagonizado por Ángel González.
Hay que grabarlo.

[Tuppence]

Es uno de mis poetas preferidos. Hace tiempo, puse uno de sus poemas en DXC, Nada es lo mismo. La lágrima fue dicha.

Hoy pongo otro, que creo que define no sólo al poeta, sino al hombre que fue Ángel González:


LA VIDA EN JUEGO

Donde pongo la vida pongo el fuego
de mi pasión volcada y sin salida.
Donde tengo el amor, toco la herida.
Donde pongo la fe, me pongo en juego.
Pongo en juego mi vida, y pierdo, y luego
vuelvo a empezar, sin vida, otra partida.
Perdida la de ayer, la de hoy perdida,
no me doy por vencido, y sigo, y juego
lo que me queda: un resto de esperanza.
Al siempre va. Mantengo mi postura.
Si sale nunca, la esperanza es muerte.
Si sale amor, la primavera avanza.
(Angel González)

[ciruja]

A mí como poeta no me gustaba, pero era una persona íntegras y digna. Al fin y al cabo eso es lo que importa.
Una pena, vaya.

[Wagnerian]

Como poeta me gusta un poco más que a ciruja, aunque es, como Benedetti, el autor que uno utiliza de forma egoísta para salvarse a sí mismo, y por lo tanto, no lo lee siempre. Eso sí, como persona y enemigo de Hobbes, imprescindible. Espero que lo recordemos a menudo.

[Alonso_Quijano]

"Lift not the painted veil which those who live"

Lift not the painted veil which those who live
Call Life: though unreal shapes be pictured there,
And it but mimic all we would believe
With colours idly spread,--behind, lurk Fear
And Hope, twin Destinies; who ever weave
Their shadows, o'er the chasm, sightless and drear.
I knew one who had lifted it--he sought,
For his lost heart was tender, things to love,
But found them not, alas! nor was there aught
The world contains, the which he could approve.
Through the unheeding many he did move,
A splendour among shadows, a bright blot
Upon this gloomy scene, a Spirit that strove
For truth, and like the Preacher found it not.

No levantes el velo pintado que los vivos
llaman Vida, aunque formas irreales represente,
imagen engañosa de aquello en que creemos,
con colores dispersos. Detrás acechan Miedo
y Esperanza, Destinos gemelos que entretejen
sus sombras en la sima sombría y encubierta.
A un hombre conocí de corazón sensible
que levantó ese velo buscando algo que amar,
pero no encontró nada, ni tampoco las cosas
que contiene este mundo podían agradarle.
Ignorado vivía; era luz en las sombras,
una mancha brillante en esta escena turbia,
un Alma que luchaba por la verdad y nunca,
como el Predicador, la pudo hallar en nada.

trad. Juan Abeleira y Alejandro Valera. Editorial Hiperion.

[Sarmale]

Retomo este hilo que tanto me gusta...

Mañana llega a las librerías la edición bilingüe de la antología 'Poemas a la muerte', de Emily Dickinson



MADRID, 14 Feb. (EUROPA PRESS) -


Mañana llega a las librerías la edición bilingüe de la antología 'Poemas a la muerte' (Bartleby), de Emily Dickinson, con traducción y prólogo de Rubén Martín. Se trata de una selección de los poemas escritos por Dickinson sobre el tema de la muerte, afrontada como "un acontecimiento del que nada puede saberse, un laberinto sin hilo ni Ariadna", según Martín.

"En la obra de Dickinson hay una modernidad tan radicalmente alejada de sus contemporáneos que sus mejores poemas parecen flechas lanzadas hacia nuestro presente, o más allá", califica el traductor, quien cree que la escritora hacía "una poesía del pensamiento, cuya valentía conduce a indagar en lo que literalmente no puede ser pensado o figurado".

"De ahí que el tema de la muerte, en el que se centra esta selección de poemas, sea para ella una obsesión ineludible, hasta el punto de formar el campo semántico más amplio de su variado 'corpus'", añade.

FAMAS DESPUÉS DE LA MUERTE

Dickinson (Amherst, Massachussetts, EE.UU., 1830-1886) está considerada una de las mejores poetas en lengua inglesa de todos los tiempos y a la grandeza de su obra se le une la oscuridad de su vida personal: a la edad de treinta años se recluyó en la casa familiar y sólo después de su muerte comenzó a salir a la luz el material poético que atesoraba en secreto, con más de 2.000 poemas. La edición completa de su poesía, respetando los manuscritos originales, no se publicó hasta el año 1955.

"Hay, en este libro, una Emily Dickinson bien distinta a la imagen dulcificada que de ella se ofrece en ocasiones. Está la Dickinson más oscura, nihilista a veces, silenciada o marginal en otras antologías de su obra, pero también la más atrevida, aquella cuyo lenguaje es más eléctrico, implacable y visionario", detalló Martín, para quien la escritora poseía "ojos destinados a ver lo invisible, más allá de todas las barreras, adornos o disfraces".

[Sarmale]

Ambición

¡Quisiera ser viento!
Ráfaga tendida
que arrastra en su beso
el polvo y la nube,
la rosa, el lucero...
-No brisa apacible
que finge despechos
y siembra caricias-.
Yo quiero ser fuego,
volcán de aire rojo
que incendie el secreto
de todas las ramas
y todos los pechos;
aquilón desnudo,
huracán de acero,
fragua donde forjan
su actitud los cuerpos.
¡Cuando voy a ti,
quisiera ser viento
para arrebatarte
más allá del cielo!

Ernestina de Champourcín.

[Sarmale]

Rostro de mujer - Adonis.

Vivo en el rostro de una mujer
que habita en una ola
a la que la marea empuja hacia una playa
cuyo puerto se pierde en sus conchas.
Vivo en el rostro de una mujer
que me hace morir, que quiere ser
faro apagado
en mi sangre que navega
a los confines del delirio.

De "El teatro y los espejos" 1988
Versión de María Luisa Prieto

[Sarmale]

Todos los pasos tienen la forma del pasado,
la forma de las formas donde todo se muere
cayendo en su recinto de plata desbordada,
elegida en el borde de las sombras azules.

Debajo de los días de mis contestaciones
a todas las murallas que la noche reparte
en torno a mi tristeza de roto alucinado
donde el sol no golpea con sus labios en flor.

Debajo de esas causas de elemento remoto:
de esos pasos perdidos que mis manos soportan,
escribo dulcemente con el rostro vertido
hacia la extensa tierra que se eleva ante mí.

Es una tierra lenta de rosas muy oscuras,
una tierra de nombres y puñados de vidrio,
una tierra de grana con estaño incendiario,
una tierra de paja con trenzas de aceite.

Todos sus movimientos me consultan ardiendo,
todas sus invasiones se me acercan de pronto;
cuando de mi agonía resurjo hacia las calles
y paso por mis sangres escucho sus lamentos.

Voy a estar concordando las cuerdas de esa luz
que el aire petrifica rondándome los ojos.
Voy a poner sus arpas encima de mi mesa
donde escribo despacio su forma desgraciada.

Son rediles de polvo mezclado con topacios,
pescados hacinados sobre la cal deshecha
son hombros de jacintos y caderas de sábana
donde todo amontona su rumor de maderos.

Todos los pasos tienen la forma del pasado;
de un pasado sin boca para besar la orilla
de otra existencia hermosa que nunca se ha tenido
a pesar de las fiestas del corazón en llamas.

Entonces a lo largo de mi paciencia nacen
las tibias caravanas de las blancas cisternas,
los amores redondos de los pozos ocultos,
las banderas inscritas en le mármol salvaje.

Miro con mis recuerdos la zona de ese campo
en el que un gran sollozo persiste de rodillas.
Desde la tarde o noche donde un árbol violeta
esparce su mirada, también contemplo el tiempo.

Miro su vestidura de brillo y crisantemos,
su peligrosa fuerza de ventana cortada,
su pensamiento vivo creciendo con las zarzas
entre las alabanzas de los cánticos solos.

Debajo de esas causas de elemento perdido
hay una tierra suave que palpita ante mí.
Es una tierra echada sobre su propio vientre
lleno de estrellas negras y de voces lejanas.

Cuando todo lo mío se muere y despedaza
partido por el ansia de lo que me traiciona,
del crimen cometido por mí contra mis cielos
yo miro ese terreno de temblor y ternura.

Escribo para oírme vivir sobre sus tersas
orillas renacidas en un sarcófago rojo.
De sus sonidos de oro tomo mis instrumentos
hechos de siemprevivas y cabellos heridos.

Todos los pasos tienen la forma del pasado
donde todo se ahonda cayendo hacia el amor,
que es la perfecta nada de todo lo que canta
con la mirada aguda que el diamante describe.

Ya sé que me repito como un muerto que avanza
desde sus pobres ropas deshechas y en la sombra,
hacia la caja enorme donde el mundo le estrecha
para guardar la esencia de su ser miserable.

No me importa la gloria que grita en las paredes
con garfios de tormento la aurora de los días.
No obstante, reconozco la causa de mi origen
atado a la salmodia de los nombres que crujen.

Debo cantar las ansias de la roca extasiada,
las ansias de los peces que lloran su océano,
las ansias de los signos escritos con zafiros
en las llagas inmensas de las naciones secas.

No me importa la gloria, pero adoro mi voz;
mi voz hecha de torres y relámpagos negros
mi voz de combatiente por una guerra antigua,
mi voz de sacerdote con ojos de jaguar.

Es donde mi tristeza se transforma en países,
en lo que todo estalla en floras de riquezas,
en las que me sumerjo con las venas abiertas
para llenar mi espalda de tatuajes eternos.

Juan Eduardo Cirlot

[Padre Lizardi]

Hermosísimo Cirlot.
Sigo...

Los álamos inciertos de las almas
se alejan por el campo.
Los álamos se alejan, Bronwyn.

Los gritos permanecen y el incendio.

Eso...
Gracias.

[Sarmale]

De nada.
Me gusta mucho.
Como tantos otros, claro.

[hiru]

1995.- Héroes . (Ed. Libertarias)

Prólogo

Entra, lector, en el mundo de los héroes. Advierte los fal-
sos y los verdaderos. Aquéllos, cuantos el poder impone y
mitifica. Ésos, tú y yo, nosotros, luchadores, soñadores,
rebeldes o resistiendo todas las pruebas, sintiendo la belle-
za y la tragedia. Destruye, conmigo, el mito de los in-
trigantes, de los farsantes, de los soberbios, de la Historia
—la Historia sólo es su historia—. de cuantos viven y
piensan por nosotros. Escarnece conmigo a todos ellos,
circo de los falsos héroes. Y acércate a ti mismo, a tu
dolor, a tus esfuerzos, a tus humanísimos sueños, a nues-
tro destino trágico, a la soledad heroica, hermánate con el
sentimiento, con su nostalgia, con los héroes verdaderos
que soportan el mundo del poder en su mundo interior,
callado, con toda su esperanza y con toda su angustia,
tantas veces burladas. Héroes, sí, pero unos falsos y otros
verdaderos. Vive plenamente: hay tragedia porque hay be-
lleza y belleza porque hay tragedia. Asumirlas, sublimar el
existir: sólo este sentir nace de nosotros y no es imposi-
ción de un poder. Oye, lector, la llamada del poeta, del
enviado de aquéllas. Ilumina al mundo señalando qué hé-
roes son falsos y qué héroes, sin pretenderlo, son verdade-
ros. No intrigues, rebélate, sobre todo, a lo que te da vida
para arrebatártela, destruyendo tu identidad irrepetible y
ama, sobre todo, a quien sufre a causa de sus propios
seres hermanos. Levanta la voz ante los héroes salvadores
y poderosos porque hay millones de seres humanos sacri-
ficados a ellos, millones confundidos por ellos en todos los
tiempos. Vamos, adelante, únete a nuestra más fiel com-
pañera, la Poesía, y despierta en ti su himno luminoso. No
hay otra libertad. Aunque, en definitiva, héroes somos
todos los seres puesto que vivimos para morir.

Al moribundo

Qué digo al moribundo,
cómo acercarme a sus oidos,
a susurrarle cuantas cosas
hemos visto y sufrido.
Qué le digo,
cómo abrirle los ojos
para que afine sus sentidos
si ellos mismos nos ciegan.
Qué digo
para que comprenda
el misterio que nos envuelve,
los pasos, entre el mundo.
perdidos.
A un moribundo
qué le digo.
Ya no sé qué palabras
lograrían alivio
si pudiera atender
a los fuegos, al aire
que nos viven. No puedo
confiarle secretos
ni decirle lo poco
que de ellos sabemos.
Qué digo
si no sabe que ahora
ya se debe a la muerte,
que vivir es su fruto,
que no es otro el destino.
Qué le digo
a ese ser moribundo
ahora mismo nacido.

http://books.google.fr/books?id=aXAM50x ... &q&f=false


[video]https://www.youtube.com/watch?v=b2EeUdd6ck0[/video]