Poesías DXC

[el_salmonete]

¿Me permiten un aforismo?

No puedes existir si no
puedes alterar el futuro.

El Americano Tranquilo (J. Mankiewicz, 1958) DVDRip Dual

[Tragamuvis]

Algo escrito un día muy negro:

NADA QUE DECIR

A veces la poesia se queda a medio camino
se niega a desplegarse y coagular
se manosean las mismas palabras
gastadas, ajenas, impotentes
un collage de hojas amarillas
un repetirse a si mismo hasta la náusea
un no decir por miedo
a decir demasiado
y que eso duela hasta lo insoportable
a sentir las verdades hasta la empuñadura
y ni siquiera poder rozar esas verdades
no poder respirarlas
a quemarse los labios
a desgarrarse la garganta
a lacerarse los ojos
y quedarse sin piel y sin carne viva
petrificado
a no ser
y resbalarse en brazos de la muerte
que complete la tarea
y proporcione el alivio final
aboliendo esa esperanza
esa llamita vacilante
fuego fatuo
centella
puerta incandescente del infierno tan temido
y entonces
recurrimos a todas las trampas
para postergar la vida
hasta que la muerte
sin importar la espera
el paréntesis gris y vergonzante
nos acoja en su tibio regazo

[Tragamuvis]

Un día nostalgioso:

Si un escozor intenso
un frío que me quema hasta los huesos
me trae de los laberintos del sueño
a la vigilia de estar en carne viva
me abrigo un instante en la reflexión
y me pregunto si sufro un cambio de piel

quizás sea un cambio tardío, que hubo de ser tanto antes
o sea, nunca, porque el antes
ya no es inteligible
es un diario íntimo de hojas amarillas
torpe y cursi
(como todos los diarios íntimos)
un larguísimo chiste apócrifo
de pésimo gusto
escrito por alguien que no soy yo
podríamos llamarle un antecedente
pero eso no quiere decir nada
alguien que llegó hasta ayer
y me pasó la posta
antes de disolverse en unas pocas
alevosas
limpensables lágrimas
junto con la piel de paquidermo
espesa y rugosa,
irrisorio escudo de musgo y barro
impermeable a su habitante

y ahora trato de salirme
y vaya si me salgo
porque no tengo piel que me contenga
o quizás mi piel sea esto que siento carne viva
y la que echo de menos es la tuya

[Sarmale]

¿Suyos, señor Tragamuvis?

[Tragamuvis]

Psi.... mías, de hace algunos añitos..

[Sarmale]

Un gusto leerle, desde luego...

[SolPolito]

"El escándalo del contradecirme, del estar
contigo y contra ti; contigo en la luz,
contra ti en las oscuras entrañas"

Del poema Las cenizas de Gramsci, de Pier Paolo Pasolini.

"Sólo importa el amar, el conocer,
no el haber amado,
no el haber conocido"

Del poema El llanto de la excavadora, de Pier Paolo Pasolini.

[Sarmale]

En una noche oscura
con ansias en amores inflamada
¡oh dichosa ventura!
salí sin ser notada
estando ya mi casa sosegada,

a oscuras y segura
por la secreta escala disfrazada,
¡oh dichosa ventura!
a oscuras y en celada
estando ya mi casa sosegada.

En la noche dichosa
en secreto que nadie me veía
ni yo miraba cosa
sin otra luz y guía
sino la que en el corazón ardía.

Aquesta me guiaba
más cierto que la luz del mediodía
adonde me esperaba
quien yo bien me sabía
en sitio donde nadie aparecía.

¡Oh noche, que guiaste!
¡Oh noche amable más que la alborada!
¡Oh noche que juntaste
amado con amada,
amada en el amado transformada!

En mi pecho florido,
que entero para él solo se guardaba
allí quedó dormido
y yo le regalaba
y el ventalle de cedros aire daba.

El aire de la almena
cuando yo sus cabellos esparcía
con su mano serena
y en mi cuello hería
y todos mis sentidos suspendía.

Quedéme y olvidéme
el rostro recliné sobre el amado;
cesó todo, y dejéme
dejando mi cuidado
entre las azucenas olvidado.

San Juan de la Cruz.

Qué bien escribía este hombre...

[Tragamuvis]

Fragmento publicado por Vértigo (que siempre tiene el texto y la canción adecuad@s a mano) en otro hilo que acaba de pasar a mejor vida

Abro a la mañana de un blanco lunes
la ventana, y la calle indiferente
roba entre su luz y sus rumores
mi presencia infrecuente entre las hojas.
Este moverme... en días totalmente
fuera del tiempo que parecía consagrado
a mí, sin regresos ni paradas,
espacio lleno todo de mi estado,
casi prolongación de la existencia
mía, de mi calor, del cuerpo mío...
y se ha truncado... Estoy en otro tiempo,
un tiempo que dispone sus mañanas
en esta calle que yo miro, ignoto,
en esta gente fruto de otra historia...

El autor es nada menos que Pier Paolo Pasolini

[hiru]

A LA MIERDA
Mierda, yo te saludo complacido
cuando sales patética y caliente
luego de abandonar en el crujiente
y alimentado cuerpo tu sentido.
Nada, sin tu calor, se ve nacido
ni sin verse en tu espejo es inocente,
mierda, pues nuestro fin es tu presente,
desecho, no, sino vivir cumplido.
Es tu fermento el que transforma en huerta
un universo lleno de intestinos,
danza de lo cocido y de lo crudo,
porque sin ti la tierra es tierra muerta,
solos y muertos todos los caminos.
¡Mierda, madre común, yo te saludo!


LA NADA Y EL TODO
La Nada le dice al Todo:
nada es tuyo.
Y el Todo a la Nada: nada
es todo...
Y la Nada: Entonces
¿todo o nada?
Y el Todo:
desde la Nada al Todo,
desde el Todo a la Nada...
Y la Nada: O sea
todo
entre la Nada y el Todo.
–Nada es nada
–dicen los dos–
y todo es todo.
–Todo,
todo y nada.
–Nada,
todo.
Así que ¡a la mierda
la Nada y el Todo!

Poemas de Jesus Lizano.
Un saludo.

[hiru]

Poemas extraidos al azar de Bronwyn de Eduardo Cirlot:



Mira, son las nubes,

¿no subes?



Mas allá de las galaxias y más allá de este espacio, finito
o infinito, hay un jardín. No sé si tiene estrellas o flores
o solamente hierbas. Ven allá, Bronwyn. Un día este uni-
verso morirá como nosotros hubimos de morir. Entonces.



Tu desnudez era distinta de la desnudez
del cielo, de las rocas o de los árboles.
Era lo absoluto desnudo. La desnudez en sí
de lo que suplica en el pozo dormido, allá
donde lo espiral, sin terminar, termina.



Secretamente eternos, pero solos
entre las altas aves del silencio



Secretamente eternos, pero solos,
entre restos oscuros que palpitan
rezan lo inconcebible y se mutilan
ignorándose siempre.

Noches entre los ojos, boca, frente;
amanecen los nadas rotos, rotos,
doradísimos rotos, amor que
no.

[Vertigo]

Me han silbado los oídos y he descubierto este hilo. Gracias don Traga por el cumplido, que le retribuyo con versos de Cupido

Sobre el diván dejé la mandolina
y fui a besar la boca purpurina,
la boca de mi bella mallorquina.

Y es ella dulce y roza y muerde y besa;
y es una boca roja, rosa, fresa;
y Amor no ha visto boca como esa.

Sangre, rubí, coral, carmín, claveles
hay en sus labios finos y crueles
pimientas fuertes, aromadas mieles.

Sus dientes blancos riman como versos
y saben esos finos dientes tersos
mordiscos caprichosos y perversos.

Dulce serpiente, suave y larga poma,
fruta viva y flexible, seda, aroma,
entre rosa y blancor su lengua asoma.

Su risa es risa de una lira loca:
en el teclado de sus dientes toca
Amor la sinfonía de su boca.

Y ese cáliz hallé de mieles lleno
y así el placer y el mal puso en mi seno,
y en él bebí la sangre y el veneno.

Si recitan este texto a lo mejor consiguen de su amada un beso columbino. Pero si quieren ir por la vía rápida y ella es entradita en carnes basta que reciten aquello de

Gordita dame un besito
que me voy p'al Purgatorio.
Y si me hey de condenar,
damelo lengüita y todo.
¡Obesa, oh bésame mucho!

[Tragamuvis]

Me acordé de Robert Desnos (1900-1945):

A LA MISTERIOSA ( 1926 )

Tanto he soñado contigo que pierdes tu realidad. ¿Habrá tiempo para alcanzar ese cuerpo vivo
y besar sobre esa boca
el nacimiento de la voz que quiero?
Tanto he soñado contigo,
que mis brazos habituados a cruzarse
sobre mi pecho, abrazan tu sombra,
y tal vez ya no sepan adaptarse
al contorno de tu cuerpo.
Tanto he soñado contigo,
que seguramente ya no podré despertar.
Duermo de pie,
con mi pobre cuerpo ofrecido
a todas las apariencias
de la vida y del amor, y tú, eres la única
que cuenta ahora para mí.
Más difícil me resultará tocar tu frente
y tus labios, que los primeros labios
y la primera frente que encuentre.
Y frente a la existencia real
de aquello que me obsesiona
desde hace días y años
seguramente me transformaré en sombra.
Tanto he soñado contigo,
tanto he hablado y caminado, que me tendí al lado
de tu sombra y de tu fantasma,
y por lo tanto,
ya no me queda sino ser fantasma
entre los fantasmas y cien veces más sombra
que la sombra que siempre pasea alegremente
por el cuadrante solar de tu vida.

[bscout]

Uno de mis dos poetas preferidos de la lírica latina: Catulo.
En este poema el Lesbia lo insulta a Catulo en frente a su esposo pero Catulo no se enoja (al contrario, se queda contento) porque cree que es natural entre personas que se aman.

Lesbia me ha dicho las mayores injurias en presencia de su marido,
Y ésta es la mayor alegría para él.
¡Mulo, no sabes nada! Si ella callara, olvidada de lo nuestro, estaría bien;
pero, dado que me insulta y me grita todavía,
no sólo me recuerda, sino, lo que es mucho peor,
que está enfadada conmigo, que aún arde y se consume.

[Tragamuvis]

me hiciste acordar de uno de los tangos favoritos de mi madre, letra de Cátulo Castillo...

La copa de alcohol hasta el final
y en el final tu niebla, bodegón...
Monótono y fatal
me envuelve el acordeón
con un vapor de tango que me hace mal...
¡A ver, mujer! Repite tu canción
con esa voz gangosa de metal,
que tiene olor a ron
tu bata de percal
y tiene gusto a miel
tu corazón...

Una canción
que me mate la tristeza,
que me duerma, que me aturda
y en el frío de esta mesa
vos y yo: los dos en curda...
Los dos en curda
y en la pena sensiblera
que me da la borrachera
yo te pido, cariñito,
que me cantes como antes,
despacito, despacito,
tu canción una vez más...

La dura desventura de los dos
nos lleva al mismo rumbo, siempre igual,
y es loco vendaval
el viento de tu voz
que silba la tortura del final...
¡A ver, mujer! Un poco más de ron
y ciérrate la bata de percal
que vi tu corazón
desnudo en el cristal,
temblando al escuchar
esa canción...

[hiru]

ME CONOZCO A MÍ MISMO
Me conozco a mí mismo.
He llegado a la cima de lo humano
según los oráculos más antiguos...
Es un paso definitivo
para conocernos entre nosotros
sin confundirnos,
si cada uno
llega a conocerse a sí mismo...
A nuestra especie qué le distingue,
me preguntaba de contínuo,
porque ahí
debía estar el secreto.
Cómo explicar el comportamiento
de unos seres en todo iguales
menos en su laberinto
interior, llamado espíritu,
sique, razón, materialismo
superior, energía
evolucionada al máximo...
qué confusión
qué complejidad, qué aliento
más enfrentado,
qué desaforamiento
de lo diverso y, a la vez,
qué brutal acoso
de lo unitario insólito...
Nada, nada:
he de conocerme a mí mismo...
Han sido muchos viajes
por mis vías ocultas,
por todos los caminos
nerviosos, sanguíneos,
cerebrales, mixtos,
un sin fin de cables,
de combinaciones, de imágenes,
de reflejos,
un zozobrar en la zozobra,
un sin fin de puertos,
de movimientos,
innumerables leyes,
espasmos contínuos,
reproducciones tras los ojos,
desde los poros, desde los fluídos,
las volcánicas dudas,
los ridículos espejismos.
(El verbo se hace limbo...),
sin fin de tripulantes,
de navieros,
al máximo las calderas
de la mente, el ingenio
de nuestra extrañísima especie,
creando sin cesar un mundo externo
(contingentísimo...)
y un mundo interior destruido,
navegando entre la nada
y el todo esquizofrénicos,
mar interior, corrientes
encendiéndose y apagándose,
explosión de máquinas,
confusión de tubos,
voces
entre estrangulamientos,
la inclasificable mercancía
de los sueños y de los vicios
unidos.
Patético:
parece que vivamos fuera
pero vivimos dentro.
Parecemos anfibios
pero somos los animales
más perdidos en el fondo
de los océanos,
de los abismos universales...
Nos deslumbra cuanto hacemos,
lo que escribimos y pintamos,
alardeamos de crímenes
justificados y de inventos,
incluso habían algunos
de una parte inmortal...
Inmortal:
quién conoce ese género...
Juntamos nuestras sustancias,
vamos e proceso en proceso...
Pero ¿sabemos a dónde vamos?
¿Sabemos de dónde venimos?
Claro que lo sabemos
pero lo confundimos.
Lo que es cada uno
en sí mismo,
locos navegantes,
mamíferos posesos:
esa es la clave.
De cuando en cuando un momento
de lucidez, de altura,
de entendimiento,
como si se tratara de otra especie
incubándose en nuestro instinto,
entre el genecidio
perpetuo...
Y pensé:
sólo puedo ser
lo que todos somos,
no puede haber otra síntesis
por más diversos
que seamos en lo adjetivo
y por más consistentes
que aparezcan nuestros montajes
en lo externo.
¡Conociéndome
lo conoceré todo!
Alucinante nuestro viaje...
Yo soy –y aplicaros el cuento–
el Lizanés errante...

[abyacar]

Sarmale ha incluido un poema de los más famosos del misticismo español del XVI, lo cual está muy bien; pero los Gnósticos llegaron antes.
He aquí dos fragmentos de una obra del Siglo I /II d.C. Se titula Truena, una mente perfecta. Llevo una parte suya sobre mi avatar:

Porque yo soy el principio y el fin.

Soy la honrada y la escarnecida.

Soy la puta y la santa.

Soy la esposa y la virgen…

Soy la estéril,

y muchos son mis hijos…..

Soy el Silencio que es incomprensible…

Soy la pronunciación de mi Nombre

Otra traducción:

"Yo soy la primera y la última. Soy la honrada y la escarnecida. Soy la puta y la santa. Soy la esposa y la virgen. Soy (la madre) y la hija ... Soy aquella cuya boda es grande y no he tomado esposo ... Soy conocimiento e ignorancia ... Soy desvergonzada; estoy avergonzada. Soy fuerza y soy temor... Soy necia y soy sabia... Yo no tengo Dios y soy una cuyo Dios es grande".

___________________

El misterio del eterno femenino. En otro momento os pondré un poema dedicado a la mujer ideal, que llevo siempre en mi cartera

___________________

El poets surrealista francés André Breton tiene un poema llamado La Unión Libre que siempre llevo en mi cartera y que describe a mi mujer ideal. Dice así:
LA UNIÓN LIBRE

Mi mujer de axilas de marta y de hayucos
De noche de San Juan
De ligustro y de nido de escalares
De brazos de espuma de mar y de esclusa
Y de mezcla del trigo y del molino
Mi mujer de piernas de cohete
De movimientos de relojería y de desesperación
Mi mujer de pantorrilas de médula de saúco
Mi mujer de pechos de crisol de rubíes
Mi mujer de ojos de madera siempre bajo el hacha
De ojos de nivel de agua de nivel de aire de tierra y de fuego.

[SolPolito]

De una mente y cuerpo siempre en fuga:

Mis tiempos fueron saqueados
con la indigencia de un reo,
mi ímpetu domado con la salvedad
viscosa de la indolente juventud,
atiborrado de juicios valores, atribuidos
a la llanitud de la vida corpórea u errónea
saqueado de insolencia por clemencia.

A las muertes que veré.

[mortimus]

No se si serán apropiadas acá mis palabras, ya que mas que versos, son reminicencias en prosa. En fin sucedió así, hoy tuve que ir a Valparaíso, cuidad puerto, antaño antes de la apertura del canal de Panamá, conocida como "La perla del Pacifico". Terminada la reunión quize visitar el lugar d euna explosión de gas que derribo casi 4 edificios.

Yo aproveche de recorrer sus calles gastadas, de gatos solitarios y marinos cansados.

Visite el lugar de explosion, barrio tradicional, no hizo mas que herir aun más a este toro viejo, que es mi cuidad.

Valparaiso de los vientos, Valparaiso de las olas, Valpariaso antaño de las velas.

Cuantas veces tus vientos azotaron mis ventanas y abriendolas de par asustaron mi infancia primigenia.

Me acuerdo mi antigua casa, de corte ingles victoriano, de balcones generosos y ventanales interminables, de como en las noches de tormenta las cortinas danzaban como doncellas virginales coquetas a su viento y deseo.

Y por viento poderoso, abiertas a fin de bruces las ventanas por mano invisible, entraba esa niebla pegagosa, junto a las sirenas mortecinas, anunciando la entrada de alguna criatura nocturna brotada de mi mente infantil afiebrada.

[DrGonzo]

Es la primera vez que visito este hilo, que gusto da leeros a tod@s, realmente hay poesías que me han encantado. Siempre he tenido el gusanito de escribir pero nunca me he atrevido, supongo que no me ha llegado el momento..
El otro dia me hice con un libro de poesías reunidas de T.S.Eliot, ahi os dejo un fragmento de una de mis preferidas:

Somos los hombres huecos
somos los hombres rellenos
apoyados uno en otro
la mollera llena de paja. ¡Ay!
Nuestras voces resecas, cuando
susurramos juntos
son tranquilas y sin significado
como viento en hierba seca
o patas de ratas sobre cristal roto
en la bodega seca de nuestras provisiones

Figura sin forma, sombra sin color,
fuerza paralizada, gesto sin movimiento;

los que han cruzado
con los ojos derechos, al otro Reino de la muerte
nos recuerdan -si es que nos recuerdan- no como
perdidas almas violentas, sino sólo
como los hombres huecos
los hombres rellenados.

Parte I de "Los hombres huecos" (1925)

también sale recitada en una peli...