Poesías DXC

[Salema]

Y aqui les brindo este exquisito poema, toda una joya literaria:

Alla arriba en aquel lomo
hay un perro dando gritos
con un moñigo en el culo
apuntando a tu jocico

[Mr_Wolf]

Porque el escribir lo que sentía me aliviaba del dolor de un corazón solitario que no encuentra quien le escuche.

Eso es precisamente lo que motiva a buena parte de los poetas a escribir, y realmente que se siente uno bien luego de escribirlos... es como si dejásemos parte del dolor o sufrimiento en el papel.

Aquí otro mío:

PERDIDO EN EL DESIERTO
========================

En un desierto estoy perdido,
solitario, triste y cansado,
a rastras camino desfallecido,
alma apagada y corazón agotado.

Un punto sobre la arena dibujado,
un bicho raro entre los hombres,
un ser que jamás ha sido amado,
un corazón desgraciado y pobre.

Por espejismos he sido engañado,
por profundas dunas confundido,
por el sol angustiado y maltratado,
por el viento azotado y casi vencido.

Pero sigo siempre caminando,
siempre sin un rumbo que seguir,
siempre en los cruces dudando,
¿algún día seré felíz?

Busco un oasis de pasión,
otro tipo de sudor y de calor,
una oportunidad, una ocasión,
sólo busco un poco de amor.

© y Cc (:P) Mr_Wolf

(Por cierto, genial eso del CC, tengo que mirarlo más detenidamente, pero parece un gran paso para proteger en cierto modo los "derechos" de una forma sencilla e instantánea).

Algunas de vuestras poesías me parecen impresionantes, y está claro que han sido escritas desde lo más profundo del alma. Gracias a todos por dejarnos leer esas cosas tan personales y brindarnos unos versos tan bonitos.

Un saludo a todos.

[peter_love]

Algunas de vuestras poesías me parecen impresionantes, y está claro que han sido escritas desde lo más profundo del alma. Gracias a todos por dejarnos leer esas cosas tan personales y brindarnos unos versos tan bonitos.

Un saludo a todos.

Gracias a ti por haber abierto el hilo. Es bueno saber que hay algún alma amiga que te escucha sin saberlo y que te entiende sin que le hables.

Preciosa esa poesía sobre "El camino por el desierto" (da igual cuál: la vida, el amor, el trabajo, los amigos, la familia ...), porque el oasis está dentro de cada uno, y no en ningún punto exterior.

[zorpiento]

La Sabia de la vida
-----------------------

Todos comprenden, todos lo saben
viven tu vida, sin rechistar.
Cuando tú decides, todos opinan y entienden,
Pero tiritan cuando sobre sus vidas deben mandar.

El ojo ajeno es público, todos saben hacia donde ha de mirar
pero cuando los que tanto saben, se tienen que fijar
cierran sus ojos, su vuelven ciegos, ya no saben donde mirar
buscan excusas, e inventan dudas, por no llorar.

Siempre saben lo que es mejor para ti
cuando en verdad, ellos están tristes y sin rumbo,
sus consejos son intentos de surgir,
pero no surgen, compensan su impotencia con tu próximo tumbo.

Es curioso recibir consejos de estos tipejos
un ser que sabe vivir tu vida mejor que tú
¿Tanto se desvirtua una vida desde lejos?
Creo que los sabios de verdad, no adoctrinan su tabú.

[zorpiento]

Bueno aQui oS dEjO , eSte relato sacado del gran Blog de El Hombre Que Comía Diccionarios,y por peticion de Angelical, aqui se queda:
-Dedicado a la Angelita

Si Caminas Durante Dos Días

Si caminas durante dos días en dirección a la puesta de sol encontrarás un río de aguas tranquilas donde nadan peces de colores. Si sigues el curso de ese río, dejando atrás las montañas azules, al poco tiempo hallarás un bosquecillo de abetos que se extiende sobre una verde colina. Casi en el centro del bosquecillo se encuentra oculta una solitaria cabaña. En el interior de la cabaña, en la planta baja, frente a la chimenea, reposa una gran alfombra. Allí están bordadas, con hilos de diferentes colores, las siguientes palabras: "si caminas durante dos días...".

El Hombre Que Comía Diccionarios.

[zorpiento]

Por rendir un pequeño homenaje al gran Pablo Neruda, dejo aqui una poesía suya un tanto peculiar, dejo también el flash SUCEDE... homenaje de Ruben Castillo a Neruda, que viene al pelo, que os invito a ver y como no, a escuchar la bonita voz de Ismael Serrano.

WALKING AROUND
-----------------------------

SUCEDE que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.


Pinchad para ver el Flash: "SUCEDE..."

[Cirlot]

Qué bueno Cirlot, pon un extracto en el hilo de los fragmentos.

Como veréis más arriba, ya lo había hecho, pero había sido, digamos, rácano. Aquí va una selección más amplia de textos propios, incluídos en "No sólo...palabras para la paz" (soy fácil de localizar en el volumen: 1) Soy el único gran escritor que participa; 2) Soy el único Víctor que participa.

La sangre que se recuerda siempre es la misma. Mi casa siempre ha estado en poder de los invasores.

Lo más dulce de la niebla es que contiene
a un hermano permanente. Decimos adiós
de la misma forma.

Cuando digo “nunca” quiero decir “aún no”.

Junto al voto al que se renuncia hay un penitente de rodillas.


No quedan respiraciones. Alguien ha ganado una batalla. Mis padres sólo quieren construir cementerios.


La ira de una ruina viva es peor que la de un dios desenmascarado.


Repito mi nombre. Poco a poco despierto. Repito
otro nombre. Nadie me envía. Me oigo decir: “¡Bien-
aventurada!”. No me reconozco. Nadie me envía.



No puedo caminar. Es el precio que paga el que sabe dónde ir.

He intercambiado melodías crueles.

De “Las manos sobre la tierra”

* * * * *


¿Cuánta desesperación es capaz de soportar quien llama a una puerta que está abierta?

Nada.

Las montañas dan a luz fortalezas.


Un abismo, un santuario, un punto de partida, cruces.
Un libro negro con letras blancas.


La salvación por el oro: sueño con llamas que se resignan.

Ya sé quién sobrevive. En mí no hay diamantes continuos.

Sólo sé tocar a los demás con mi voz.

De “Las manos sobre la tierra”



Abrir y cerrar despojos como se bebe el vino pagano.
Morir, en mí, es una costumbre.


Todas las iglesias tienen el color de una tumba,

de una sola tumba. Faltan años.



* * * * *


La concreción de un ángel que desciende pero no conoce su nombre. Intento pronunciarlo. He convocado su miedo sin saberlo.


Alza las manos hacia mí, hacia nadie.
Hablamos de los corazones precisos. Quiero darle el mío, pero ya lo tiene: lo reclamaron mendigos santos.


Mi corazón tiene la forma del hambre.


No me atrevo a preguntarle quién le envía. Es un ángel de hierro. Me muestra sus armas admirables.


A veces más lejos.

De “Las manos sobre la tierra”

* * * * *

En el ángel hay un frío primordial que le impide pronunciar mi nombre. Ya sé por qué quiero reavivar la última hoguera en su presencia: para convertir en fuego mi miedo perfecto e iluminar las cicatrices severas de mi dios. Para aprender a construir una iglesia en mí con sus manos ya cálidas: para residir en ellas.


Así sea.

De “Las manos sobre la tierra"

* * * * *

LA VOZ DEL DÍA:


Acaricio la tierra en sueños, pero al despertar recojo las manos. Las siento ajenas: ya no se abren para construir música; eso sólo lo hace
el tiempo. Con mis horas cuento planetas: al llegar a 24 termina mi universo; entonces busco refugio. Mis santuarios siempre han sido cementerios. Los míos siempre han sido cantos fúnebres. El dios en el que creo no le da la vida a nadie.


Ante la tierra a la que me acerco de nuevo escucho el salmo de la desesperación entonado por sacerdotes vestidos de miedo. Sobre mí y sobre ellos cae un maná de palabras tristes.


De “Palabras para el mar”


* * * * *

LA VOZ DEL SILENCIO:


Con la obligación del silencio mi voz se cansa hasta agotarse. Y mi

habla sombría habita otras prisiones:

Las construídas con armas

por los brazos abiertos

que se cierran serenos

a mis canciones cruentas.

Mientras lo entono mecánicamente no dejo de preguntarme: “¿cuándo

terminará el salmo de la disolución?”.

De “Palabras para el mar”


* * * * *


LA PRESENCIA DEL AGUA:


Con el tiempo se me acaban las manos ante un mapa. ¡Cuántos relieves
para dibujar el frío! ¡Cuántas cifras para hablar de la distancia! ¡De cuántas ausencias está hecha la tierra! Del planeta que no alcanzo no
hay reproducciones a escala. En él está la idea del mar. En ella está el
rumor del mar..., la estela del mar, el ruido del mar, la voz del mar.
Cuando habla se me acaban las manos. Cuando abre el mapa de otro planeta termino: se calla la voz del mar. Y se me acaba el mar: estoy con él, estoy sin él. Pero soy en ella. Pero empiezo.

De “Palabras para el mar”
* * * * *


Mi sangre es negra. Diosas rojas hacen danzas. Dioses blancos como
agujas. En el aire hay un hedor a sacrificios humanos. Los correspondientes verdugos me invitan a resguardarme del frío a cambio de participar en el ritual: otra noche que mi corazón pasará a la intemperie. Decir “no” es el rito de la miseria. Digo “no”; marea baja.

De “Palabras para el mar”


* * * * *


FILOSOFÍA O LA ELOCUENCIA DEL DESEO:


Sumergirse.


Ver el cuerpo del mar; ser agua, ser tiempo, ser a veces. A veces sé.
A veces ver el mar; tocar el mar como en sueños. Tocar el mar, sólo
soñando, sólo a veces. Sólo soñando soy agua, soy signo. El doce al otro
lado del día, de la luz, de la mitad de mi jornada hacia el mar, hacia el amor del mar. Al otro lado del tiempo doce canciones sin palabras. Al otro lado del día soy agua. Al otro lado del tiempo está el mar.


Sumergirse.


De "Palabras para el mar"

Salud, comas y República.

[zorpiento]

Acabo de leer tu post... gracias Cirlot. Me gustan, no sé porque pero pensaba que iban a ser más clásicas


Yo me quedo con estas dos:

Mi sangre es negra. Diosas rojas hacen danzas. Dioses blancos como
agujas. En el aire hay un hedor a sacrificios humanos. Los correspondientes verdugos me invitan a resguardarme del frío a cambio de participar en el ritual: otra noche que mi corazón pasará a la intemperie. Decir “no” es el rito de la miseria. Digo “no”; marea baja.

Para mi tiene mucha fuerza imaginarse esa escena de ritual sectario, y a la vez mucho simbolismo, como desasosiego interior forzado, algas y marea baja.

FILOSOFÍA O LA ELOCUENCIA DEL DESEO:


Sumergirse.


Ver el cuerpo del mar; ser agua, ser tiempo, ser a veces. A veces sé.
A veces ver el mar; tocar el mar como en sueños. Tocar el mar, sólo
soñando, sólo a veces. Sólo soñando soy agua, soy signo. El doce al otro
lado del día, de la luz, de la mitad de mi jornada hacia el mar, hacia el amor del mar. Al otro lado del tiempo doce canciones sin palabras. Al otro lado del día soy agua. Al otro lado del tiempo está el mar.


Sumergirse.

Esta me encanta, 12 al otro lado de la luz..... noche, agua, tiempo.

Cirlot, quiero más .

[Mr_Wolf]

Pufff pues yo también me quedo con esto:

FILOSOFÍA O LA ELOCUENCIA DEL DESEO:


Sumergirse.


Ver el cuerpo del mar; ser agua, ser tiempo, ser a veces. A veces sé.
A veces ver el mar; tocar el mar como en sueños. Tocar el mar, sólo
soñando, sólo a veces. Sólo soñando soy agua, soy signo. El doce al otro
lado del día, de la luz, de la mitad de mi jornada hacia el mar, hacia el amor del mar. Al otro lado del tiempo doce canciones sin palabras. Al otro lado del día soy agua. Al otro lado del tiempo está el mar.


Sumergirse.

Impresionante. Me ha llegado muy hondo.

Me encanta el mar, me pasaría días enteros sentado en la orilla mirando el incesante vaivén de las olas, perdiendo la vista en el infinito... Aquí dejo una mía también con el mar de por medio.

ENVUELTO EN LLAMAS
=================

Triste soledad de un día de invierno
la que me hace suspirar
mirando al mar
y pensando en el infierno,

descubriendo con temor
que quizás las olas
ni aún uniéndose todas
apagarán mi fuego interior.

Triste arde mi alma
roto el corazón
te fuiste sin razón
y ahora busco la calma

que me devuelva a mi estado anterior,
congelado en un mundo en llamas
oyendo incumplidas promesas falsas
¿por qué me quitaste tu amor?

Avanza el incendio hacia el pensamiento
y aunque intento no dejarlo pasar
me es imposible no pensar,
pues aliada eres del viento
que ahora golpea sin cesar.

Ardiendo me lanzo al mar,
triste, olvidado e incomprendido,
a ver si el fuego logro apagar
pero descubro confundido
que el ardor no va a terminar
que moriré, agua y fuego fundido,
ahogado por no saber nadar.

Mr_Wolf

[Alonso_Quijano]

Gracias Cirlot por compartir tus poesías (publicadas) con nosotros... Mr_Wolf se me ha adelantado citando la que más me ha impactado a primera lectura... pero tras los versos que nos ha puesto solo puedo expresar 8O.
Gracias a todos por compartir vuestras creaciones.

[SolPolito]

Buenó esta no se de quién es i además es muy larga pero la pondré entera..Saludos

Con el tiempo i con el agua
con el viento i con el agua ,
quiso el tiempo que las piedras
se desgranarán rodando
hasta convertirse en tierra.

Después llegarón los hombres,
con ellos también la guerra,
encontrarón agua clara
y se mirarón en ella
y enturbiarón el espejo
que tenian las estrellas.

Como todo mortal
me pregunto quien soy
i a dar con la verdad no acierto.
Me asegurán que soy criatura de dios,
mas yo como un retoño de la tierra
me siento, como todo mortal.

En los pechos de los montes me amamanto
y en la cornisa de los riscos me sostengo,
por eso esta noche les voy a decir
de donde vengo.

Vengo del ronco tambor de la luna ,
vengo del ronco tambor de la luna ,
en la memoria del puro animal
soy una astilla de tierra que vuelve
hacia su antigua raiz mineral.

Vengo de dentro del hombre dormido
vengo de dentro del hombre dormido
bajo la tierra gredosa i carnal
rama de sangre florezco en el vino
i en el amor bárbaro del carnaval.

Yo quiero luz de luna
Yo quiero luz de luna,
para mi noche triste,
para pensar divina,
la ilusión que me trajiste,
paras sentirte mia,
mi tu como ninguna.

Yo siento tus amarras
como lazos,como garras
que me ahogan en la playa
de la farra i el dolor,
si llevo tus cadenas arrastras
en la noche callada,
que sea plienilunada
azul como ninguna.
desde que tu te fuistes
no he tenido luz de luna.

[zeppogrouxo]

Espatarrate Genara
caora mesmo te la enclavo
que llevo seis dias sin verte
y mecha chispas el nabooo

Mas no me jodas en el suelo
como si fuera una perra
que con esos cojonazos
mese llenael coño tierraa

(anonimo)
Instrucciones:
Brazos en jarra
Ligera flexión de la cintura a izquierda i derecha
cantese a ritmo de jota

[zeppogrouxo]

Lo de antes era broma.
En serio hilos como este hacen muucha falta en los tiempos que corren.

[shimoda]

conio zeppogrouxo como te pasas... con lo bonito que estaba quedando el hilo... y por una vez que el solpolito se nos muestra en toda su sensibilidad

saludos!!

[abyacar]

Hace muchos años, cuando creía que la literatura era limpia y los escritores también, escribí algo como esto:

Del otro lado del fuego soy yo
-hijo de hielo-
pues como gélido viento mi mirada hiere,
y veo como mis anhelos se hacen de piedra y de frío.

Del otro lado del sol soy yo
-puñado de arena-
de aire-sueño están hechas mis entrañas,
y mi voz brota del camino y del silencio.

Del otro lado del grito soy yo
-hijo de negra noche-
¿Cuántas veces mi líquido suspiro
se mezcló con el agua turbia?.

Del otro lado del mar soy yo
-hijo de furia-
pues cabello de barro y lamento
ensortija mi deseo.

Del otro lado soy yo
-hijo de lágrima-
porque mis labios, de pedazos construídos,
añoran y rechazan.

Ahora, creo más en la poesía espontánea, no preparada
y espero volver a ella cuando deje de creer que la literatura fomenta la soberbia.

Saludos.

[SolPolito]

Mi anterios post en este hilo la canta el Cabrero ..

El polvo por el hilo.
El encaje por la tierra,
el polvo al vacio
la siembra no espera
La vida en un hilo
el vacio de lo que queda
un salto agarradao a un hilo

[koki]

Ritmos negros del Perú

Ritmos de la esclavitud
contra amarguras y penas.
Al compás de las cadenas
ritmos negros del Perú.

De África llegó mi abuela
vestida con caracoles,
la trajeron lo'españoles
en un barco carabela.
La marcaron con candela,
la carimba fue su cruz.
Y en América del Sur
al golpe de sus dolores
dieron los negros tambores
ritmos de la esclavitud.

Por una moneda sola
la revendieron en Lima,
y en la Hacienda "La Molina"
sirvió a la gente española.
Con otros negros de Angola
ganaron por sus faenas:
¡zancudos por su venas!
para dormir ¡duro suelo!
y naíta 'e consuelo
contra amarguras y penas.

En la plantación de caña
nació el triste socabón,
en el trapiche de ron
el negro cantó la saña.
El machete y la guadaña
curtió sus manos morenas;
y los indios con sus quenas
y el negro con tamborete
cantaron su triste suerte
al compás de las cadenas.

Murieron los negros viejos
pero entre la caña seca
se escucha su zamacueca
y el panalivio, muy lejos.
Y se escuchan los festejos
que cantó en su juventud.
De Cañete a Tombuctú,
de Chancay a Mozambique
llevan sus claros repiques
ritmos negros del Perú.

Nicomedes Santa Cruz
Cumanana (1964)





LA PELONA

Cómo has cambiado, pelona,
cisco de carbonería.
Te has vuelto una negra mona
con tanta huachafería.

Te cambiaste las chancletas
por zapatos taco aguja,
y tu cabeza de bruja
la amarraste con peinetas.
Por no engordar sigues dietas
y estás flaca y hocicona.
Imitando a tu patrona
has aprendido a fumar.
¡Hasta en el modo de andar
cómo has cambiado, pelona!.

Usas reloj de pulsera
y no sabes ver la hora.
Cuando un negro te enamora
le tiras con la cartera...
¡Qué, ¿también usas polvera?
¡permite que me sonría!
¿Qué polvos se pone usía?
¿Ocre? ¿Rosado? ¿Rachel?
o le pones a tu piel
¡cisco de carbonería!.

Te pintaste hasta el meñique
porque un blanco te miró
"¡Francica, botá frifró
que son comé venarique...!"
Perdona que te critique,
y si me río perdona.
Antes eras tan píntona
con tu traje de percala
y hoy, por dártela de mala,
te has vuelto una negra mona.

Deja ese estilo bellaco.
Vuelve a ser la misma de antes.
Menos polvos, menos guantes,
menos humo de tabaco...
Vuelve con tu negro flaco
que te adora todavía;
y si no, la policía
te va a llevar de la jeta
por dártela de coqueta
con tanta huachafería.

Nicomedes Santa Cruz
Cumanana (1964)

.

[koki]

MEME, NEGUITO

¡Ay canamas camandonga...!
¿qué tiene mi cocotín?
mi neguito chiquitín,
¡Acuricuricandonga!...
Epéese que le ponga
su chupón y su sonaja.
Meme meme, buenalhaja,
pepita de tamarindo.
Duémase mi nego lindo:
¡meme meme, há-ha há-ha..!

Su mama no vino ayé
su mama se fue antianoche;
-dicen que subió en un coche...-
¡pero tiene que volvé!
Su mare é buena mujé,
-a veces medio marraja-.
Yo no sé si nos ultraja
pero si resutta cieito...!
(Mejó tú no etés despieito)
¡meme meme, há-ha há-ha...!

¡Mi cocotín, mi coquito,
si hay frío ¿po qué tú quemas?
Con tu ojo abieito no duemas,
¿Po qué tá quieto, neguito?...
¡Míame nego bonito!
¿Po qué tu cabeza baja...?
¿Quele su leche con miaja?
¿Quele jugá con lo michi?
¿Qué le pasa? ¿quele pichi?
¿meme meme? ¿há-ha há-ha...?

¡Ay canamas camandonga,
¿qué tiene mi cocotín?
mi neguito chiquitín,
acuricuricandonga!...
Epéese que le ponga...
¡que le ponga su motaja!.
Meme meme ahí en su caja,
pepita de tamarindo.
Duémase mi nego lindo:
¡Meme meme..., há-ha... há... ha...

Nicomedes Santa Cruz
Cumanana (1964)


Música:

Nicomedes.Santa.Cruz_Markama.-.El.Alcatraz.mp3

Perú.Profundo.-.Ritmo.Negro.-.Nicomedes.Santa.Cruz.-.Inga.mp3

Perú.Profundo.-.Ritmo.Negro.-.Nicomedes.Santa.Cruz.-.Prendeme.la.Vela.mp3


.

[hattusil]

Bueno, perdóneseme la intromisión y una cierta desvirtuación pero transcribo del shout la acción:

evol: Hasta que llega el portero y le saca de los pelos
11:22 am

hattusil: Y por más que lo pide/nadie le hace caso/y entonces el sigue y sigue...
11:18 am

luisqui: y a quien te reprocha como te pones, le dices que te toque los...?
11:09 am

tirapalla: Entre cubata y cubata, a las camareras doy la lata
10:58 am

tirapalla: Vaya vida más insana que llevo los fines de semana
10:21 am


Poesía en acción...

[evol]

tirapalla, ya no puedes decir que nunca te han dedicado una poesía