DivX Clásico

Ambición

¡Quisiera ser viento!
Ráfaga tendida
que arrastra en su beso
el polvo y la nube,
la rosa, el lucero...
-No brisa apacible
que finge despechos
y siembra caricias-.
Yo quiero ser fuego,
volcán de aire rojo
que incendie el secreto
de todas las ramas
y todos los pechos;
aquilón desnudo,
huracán de acero,
fragua donde forjan
su actitud los cuerpos.
¡Cuando voy a ti,
quisiera ser viento
para arrebatarte
más allá del cielo!

Ernestina de Champourcín.

Rostro de mujer - Adonis.

Vivo en el rostro de una mujer
que habita en una ola
a la que la marea empuja hacia una playa
cuyo puerto se pierde en sus conchas.
Vivo en el rostro de una mujer
que me hace morir, que quiere ser
faro apagado
en mi sangre que navega
a los confines del delirio.

De "El teatro y los espejos" 1988
Versión de María Luisa Prieto

Todos los pasos tienen la forma del pasado,
la forma de las formas donde todo se muere
cayendo en su recinto de plata desbordada,
elegida en el borde de las sombras azules.

Debajo de los días de mis contestaciones
a todas las murallas que la noche reparte
en torno a mi tristeza de roto alucinado
donde el sol no golpea con sus labios en flor.

Debajo de esas causas de elemento remoto:
de esos pasos perdidos que mis manos soportan,
escribo dulcemente con el rostro vertido
hacia la extensa tierra que se eleva ante mí.

Es una tierra lenta de rosas muy oscuras,
una tierra de nombres y puñados de vidrio,
una tierra de grana con estaño incendiario,
una tierra de paja con trenzas de aceite.

Todos sus movimientos me consultan ardiendo,
todas sus invasiones se me acercan de pronto;
cuando de mi agonía resurjo hacia las calles
y paso por mis sangres escucho sus lamentos.

Voy a estar concordando las cuerdas de esa luz
que el aire petrifica rondándome los ojos.
Voy a poner sus arpas encima de mi mesa
donde escribo despacio su forma desgraciada.

Son rediles de polvo mezclado con topacios,
pescados hacinados sobre la cal deshecha
son hombros de jacintos y caderas de sábana
donde todo amontona su rumor de maderos.

Todos los pasos tienen la forma del pasado;
de un pasado sin boca para besar la orilla
de otra existencia hermosa que nunca se ha tenido
a pesar de las fiestas del corazón en llamas.

Entonces a lo largo de mi paciencia nacen
las tibias caravanas de las blancas cisternas,
los amores redondos de los pozos ocultos,
las banderas inscritas en le mármol salvaje.

Miro con mis recuerdos la zona de ese campo
en el que un gran sollozo persiste de rodillas.
Desde la tarde o noche donde un árbol violeta
esparce su mirada, también contemplo el tiempo.

Miro su vestidura de brillo y crisantemos,
su peligrosa fuerza de ventana cortada,
su pensamiento vivo creciendo con las zarzas
entre las alabanzas de los cánticos solos.

Debajo de esas causas de elemento perdido
hay una tierra suave que palpita ante mí.
Es una tierra echada sobre su propio vientre
lleno de estrellas negras y de voces lejanas.

Cuando todo lo mío se muere y despedaza
partido por el ansia de lo que me traiciona,
del crimen cometido por mí contra mis cielos
yo miro ese terreno de temblor y ternura.

Escribo para oírme vivir sobre sus tersas
orillas renacidas en un sarcófago rojo.
De sus sonidos de oro tomo mis instrumentos
hechos de siemprevivas y cabellos heridos.

Todos los pasos tienen la forma del pasado
donde todo se ahonda cayendo hacia el amor,
que es la perfecta nada de todo lo que canta
con la mirada aguda que el diamante describe.

Ya sé que me repito como un muerto que avanza
desde sus pobres ropas deshechas y en la sombra,
hacia la caja enorme donde el mundo le estrecha
para guardar la esencia de su ser miserable.

No me importa la gloria que grita en las paredes
con garfios de tormento la aurora de los días.
No obstante, reconozco la causa de mi origen
atado a la salmodia de los nombres que crujen.

Debo cantar las ansias de la roca extasiada,
las ansias de los peces que lloran su océano,
las ansias de los signos escritos con zafiros
en las llagas inmensas de las naciones secas.

No me importa la gloria, pero adoro mi voz;
mi voz hecha de torres y relámpagos negros
mi voz de combatiente por una guerra antigua,
mi voz de sacerdote con ojos de jaguar.

Es donde mi tristeza se transforma en países,
en lo que todo estalla en floras de riquezas,
en las que me sumerjo con las venas abiertas
para llenar mi espalda de tatuajes eternos.

1995.- Héroes . (Ed. Libertarias)

Prólogo

Entra, lector, en el mundo de los héroes. Advierte los fal-
sos y los verdaderos. Aquéllos, cuantos el poder impone y
mitifica. Ésos, tú y yo, nosotros, luchadores, soñadores,
rebeldes o resistiendo todas las pruebas, sintiendo la belle-
za y la tragedia. Destruye, conmigo, el mito de los in-
trigantes, de los farsantes, de los soberbios, de la Historia
—la Historia sólo es su historia—. de cuantos viven y
piensan por nosotros. Escarnece conmigo a todos ellos,
circo de los falsos héroes. Y acércate a ti mismo, a tu
dolor, a tus esfuerzos, a tus humanísimos sueños, a nues-
tro destino trágico, a la soledad heroica, hermánate con el
sentimiento, con su nostalgia, con los héroes verdaderos
que soportan el mundo del poder en su mundo interior,
callado, con toda su esperanza y con toda su angustia,
tantas veces burladas. Héroes, sí, pero unos falsos y otros
verdaderos. Vive plenamente: hay tragedia porque hay be-
lleza y belleza porque hay tragedia. Asumirlas, sublimar el
existir: sólo este sentir nace de nosotros y no es imposi-
ción de un poder. Oye, lector, la llamada del poeta, del
enviado de aquéllas. Ilumina al mundo señalando qué hé-
roes son falsos y qué héroes, sin pretenderlo, son verdade-
ros. No intrigues, rebélate, sobre todo, a lo que te da vida
para arrebatártela, destruyendo tu identidad irrepetible y
ama, sobre todo, a quien sufre a causa de sus propios
seres hermanos. Levanta la voz ante los héroes salvadores
y poderosos porque hay millones de seres humanos sacri-
ficados a ellos, millones confundidos por ellos en todos los
tiempos. Vamos, adelante, únete a nuestra más fiel com-
pañera, la Poesía, y despierta en ti su himno luminoso. No
hay otra libertad. Aunque, en definitiva, héroes somos
todos los seres puesto que vivimos para morir.